第八章博物馆与泥泞

“谢了李总，”他说，语气轻松得像刚结束一场无关紧要的谈话，“帮我省了今晚的沙袋。”

    他转身，跨上机车，发动机在瞬间咆哮起来，低沉的轰鸣在狭窄的后巷里反复撞击回响，震得人耳膜发疼。他没戴头盔，Sh透的头发在引擎的震动中甩出水珠。

    机车如离弦之箭般冲出，碾过巷口深深的积水，溅起一人高的水幕，瞬间消失在雨夜的拐角。

    李东站在原地，一动不动，看着那团红sE的尾灯在雨幕中拖出残影，彻底不见。保安松开了他，低声询问是否需要帮忙。他没回答，像一尊被雨淋透的石像。

    许久，他慢慢抬起手，低头看着自己指关节上的破皮和凝结的血迹。雨水打在上面，冲淡了血sE，留下淡淡的粉红。

    他忽然想起十八年前那个雨夜。想起诊所门口冰凉的石阶，想起怀里那八万块纸币cHa0Sh的触感，想起自己坐在那里，直到天亮，雨停，太yAn出来，照在手上——也是这样的，淡粉sE的，被水泡得发白的手。

    那时他发誓，再也不让任何人夺走他在乎的东西。

    可原来，有些东西不是被“夺走”的。

    是被他自己，用愧疚和恐惧铸成的牢笼，亲手推出去的。

    他握紧拳头，指甲深深陷进掌心的r0U里，带来尖锐的刺痛。

    他转身，走向巷子深处自己的车。

    车窗玻璃上，雨水如泪，蜿蜒而下，模糊了外面所有的光。

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